Los inmorales nos han igualao

No hay nada nuevo bajo el sol, y por encima, cada vez menos. El mundo es un puro bucle. Unos nacen y, a ver qué pasa; otros mueren para poder ser ensalzados tras el óbito; los demás, trasitamos, más o menos ciegos, entre uno y otro punto.
Se me ocurrían algunas cosas que comentar, al hilo de lo que está cayendo, cuando me vino a la mente la letra de un tango que debemos a la lucidez de Enrique Santos Discépolo en 1930.
Diálogo entre el presentador y el cantante Julio Sosa:

--La vida es así... Y no somos nosotros quienes la vamos a cambiar, ¿eh?
--Si, viejo, pero pasa cada cosa que uno se siente arrepentido de haber nacido...
--¿Por qué lo dices?
--Lo digo porque actualmente uno no sabe quién es quién; todo es grupo, todo es papel pintao, viejo.
--Tienes razón, pero no hay que hacerse mala sangre. ¿Quiere que le prepare un trago para calmar los nervios?
--Si, mire, prepáreme un "discepolín", bien amargo.
--¿Cambalache?

Copio, pego y escucho: (mejor si se abre el enlace "en una pestaña nueva"y se va siguiendo el texto).

Que el mundo fue y será una porquería
Ya lo sé.
En el quinientos diez
Y en el dos mil también;
Que siempre ha habido chorros,
Maquiavelos y estafaos,
Contentos y amargaos,
Valores y doblez,
Pero que el siglo veinte es un despliegue
De maldá insolente
Ya no hay quien lo niegue;
Vivimos revolcaos en un merengue
Y en el mismo lodo todos manoseaos.
Hoy resulta que es lo mismo
Ser derecho que traidor,
Ignorante, sabio, chorro,
Pretencioso, estafador.
Todo es igual; nada es mejor;
Lo mismo un burro que un gran profesor.
No hay aplazaos, ni escalafón;
Los inmorales nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
Y otro afana en su ambición,
Da lo mismo que sea cura,
Colchonero, rey de bastos,
Caradura o polizón.

Qué falta de respeto,
Qué atropello a la razón;
Cualquiera es un señor,
Cualquiera es un ladrón.
Mezclao con Toscanini
Va Scarface y Napoleón,
Don Chicho y Marimón,
Gatica y San Martín.
Igual que en la vidriera irrespetuosa
De los cambalaches
Se ha mezclao la vida,
Y herida por un sable sin remaches
Ves llorar la Biblia contra un calefón.

Siglo veinte, cambalache,
Problemático y febril;
El que no llora, no mama,
Y el que no afana es un gil.
Dale nomás, dale que va,
Que allá en el horno se vamo' a' encontrar.
No pienses más, hácete a un lao,
Que a nadie importa si naciste honrao.
Si es lo mismo el que labura
Noche y día como un buey,
Que el que vive de los otros,
Que el que mata, que el que cura
O está fuera de la ley.

Lo que valía para el XX sigue valiendo para el XXI.

Y lo que te rondaré, morena.